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"Andrés Eloy Blanco murió un día como hoy 21 de Mayo de 1955"

"Andrés Eloy Blanco murió un día como hoy 21 de Mayo de 1955"

Insigne e inmortal poeta venezolano, Andrés Eloy nace en Cumaná el 6 de agosto de 1897. Sus padres fueron el médico Luis Felipe Blanco y Dolores Meaño de Blanco.

Cuando era un niño de 8 años su familia huye a Margarita por dificultades con el gobierno de Cipriano Castro, hasta que en 1909 en el período de Juan Vicente Gómez (1909-1935), la familia regresa a Cumaná y luego a Caracas, donde el futuro bardo realiza su educación formal.

En el año de 1911 ya el poeta publica sus primeros poemas en el Universal de Caracas. Pero en 1918 tras participar en las manifestaciones estudiantiles en contra del cierre de la Universidad Central, va preso su carrera en las luchas políticas habían comenzado.

Cuentista, dramaturgo, periodista, biógrafo, orador y ensayista venezolano. Este venezolano tenía un decir fino y locuaz que lo hacía único. Hacia 1913 ya destaca como integrante del Círculo de Bellas Artes y en 1918 es galardonado con la “flor natural” en los juegos florales con “Canto a la Espiga y al Arado”.

En 1922 publica “Los Claveles de la puerta“. En 1923 obtiene el Primer Premio en los Juegos Florales de Santander con su poema “Canto a España“. En Mayo del año siguiente, lo eligen miembro de la Real Academia Sevillana de Buenas Letras y en septiembre del mismo año, Llega a la Habana de paso hacia Venezuela, Allá es homenajeado por la Juventud Literaria de Cuba. Se reúne con los exiliados antigomecístas y con los intelectuales cubanos, escribe su Carta a Udón Pérez y a su regreso publica “El amor no fue a los toros”.

En 1928, comienza a editar el periódico anti-gomecista “El Imparcial“, que circula subrepticiamente y se vincula con las organizaciones clandestinas USCA (Unión Social Constructiva Americana) y FAR (Frente de Acción Revolucionaria). Después del golpe del 7 de abril de 1928, especificamente para octubre, va de nuevo a la Rotunda de Caracas y al Castillo de Puerto Cabello y finalmente confinado en Timotos y luego en Valera, por sus actividades políticas. Allí en prisión escribe: ” Baedeker 2000 “,” Barco de Piedra “, “Malvina recobrada” y gran parte de ” La Juanbimbada “. En Valera colabora con los editoriales del semanario “La voz de Valera”.

Cuando regresa a Caracas en precarias condiciones de salud en 1934, publica ” Poda ” (Saldo de poemas, 1923-1928. Caracas). Al año siguiente, publica “La aeroplana clueca” Episodios, Cuentos.
Andrés Eloy Blanco desempeña sus primeros cargos públicos durante el gobierno del General Eleazar López Contreras (1936-1941), iniciándose en el Ministerio de Obras Públicas como jefe del Servicio de Gabinete.
En 1936, Cofunda el partido político ORVE mal visto por el gobierno. Colabora en el periódico que lleva igual título. Colabora junto a Rómulo Betancourt, Miguel Acosta Saines y Leonardo Ruiz Pineda en sacar semanalmente el periódico “La Voz del Estudiante“. Le designan Inspector de Consulados del Ministerio de Relaciones Exteriores. Viaja en cumplimiento de sus funciones por Trinidad, Cuba, Nueva York y Canadá. Publica: “Carta a Juan Bimba”

En 1937, funda, junto a otros, el PDN -Partido Democrático Nacional- es electo concejal y pasa al Congreso Nacional como diputado de oposición. En este mismo año publica “Barco de Piedra” –poemas-, Abigaíl –teatro- y Malvina Recobrada -prosas poéticas-. En 1938 publica “Baedeker 2000″-Poemas-. Posteriormente se introduce de lleno en la política, siendo uno de los fundadores del partido Acción Democrática.

Aunque su trayectoria política opacó, en cierto modo, su obra literaria, también podría interpretarse en sentido inverso, hasta el punto de que tuvo que aclarar en una sesión de la Cámara de Diputados (el 10 de junio de 1943) su doble vocación de poeta por un lado, y de abogado y diputado por la otra:

En 1942 publica “Navegación de altura” -compilación de artículos políticos-. En 1943, inicia su columna “Reloj de Arena“, en el diario El Nacional . En julio viaja por los países bolivarianos acompañado del Presidente Isaías Medina Angarita. En noviembre de mismo año, viaja a Estados Unidos invitado por su Gobierno, Publica “Sus mejores Poemas“. En 1944 se casa con Liliana Iturbe e inicia sus columnas “Puerta sin llave“, en el diario El Universal y “Campanadas” en el Diario El País.

En 1946 viaja a México para pronunciar el discurso de orden en la inauguración de un monumento a Simón Bolívar. A finales de este año preside la Asamblea Nacional Constituyente, convocada para la reforma de la “Carta fundamental”. En 1947 publica “Vargas, albacea de la angustia” –biografía-.

Tras el derrocamiento de Rómulo Gallegos se conforma una nueva Junta de Gobierno, presidida por el teniente-coronel Carlos Delgado Chalbaud. Acción Democrática es disuelta y el poeta y su familia salen de Venezuela a Cuba para trasladarse luego a México. Lejos de la contienda política, Andrés Eloy Blanco escribe de nuevo. De este retorno a la creación literaria encontramos: “A un año de tu luz” (1951) y “Giraluna“(1955).

El 21 de mayo de 1955 muere el eterno Gran Poeta Andrés Eloy Blanco, víctima de un accidente de tránsito en México. El 6 de Junio sus restos llegan a Caracas, y es sepultado al día siguiente en medio de estrictas medidas de seguridad por parte de las fuerzas policiales del dictador Marcos Pérez Jiménez,

Andrés Eloy Blanco quería su propia voz, como él mismo lo dijera en el prólogo a su libro Poda. Y, para encontrarla debía ir a la más segura y pródiga fuente de inspiración: el pueblo, el paisaje de Venezuela y América. Blanco atendió siempre a lo que decía la gente, la calle, de allí la gran popularidad de la cual gozó con sus versos y la inmortalidad que alcanzó su pluma.

LAS UVAS DEL TIEMPO

Madre: esta noche se nos muere un año.
En esta ciudad grande, todos están de fiesta;
zambombas, serenatas, gritos, ¡ah, cómo gritan!;
claro, como todos tienen su madre cerca...
¡Yo estoy tan solo, madre,
tan solo!; pero miento, que ojalá lo estuviera;
estoy con tu recuerdo, y el recuerdo es un año
pasado que se queda.
Si vieras, si escucharas esta alboroto: hay hombres
vestidos de locura, con cacerolas viejas,
tambores de sartenes,
cencerros y cornetas;
el hálito canalla
de las mujers ebrias;
el diablo, con diez latas prendidas en el rabo,
anda por esas calles inventando piruetas,
y por esta balumba en que da brincos
la gran ciudad histérica,
mi soledad y tu recuerdo, madre,
marchan como dos penas.

Esta es la noche en que todos se ponen
en los ojos la venda,
para olvidar que hay alguien cerrando un libro,
para no ver la periódica liquidación de cuentas,
donde van las partidas al Haber de la Muerte,
por lo que viene y por lo que se queda,
porque no lo sufrimos se ha perdido
y lo gozado ayer es una perdida.

Aquí es de la tradición que en esta noche,
cuando el reloj anuncia que el Año Nuevo llega,
todos los hombres coman, al compas de las horas,
las doce uvas de la Noche Vieja.
Pero aquí no se abrazan ni gritan: ¡FELIZ AÑO!,
como en los pueblos de mi tierra;
en este gozo hay menos caridad; la alegría
de cada cual va sola, y la tristeza
del que está al margen del tumulto acusa
lo inevitable de la casa ajena.

¡Oh nuestras plazas, donde van las gentes,
sin conocerse, con la buena nueva!
Las manos que se buscan con la efusión unánime
de ser hormigas de la misma cueva;
y al hombre que está solo, bajo un árbol,
le dicen cosas de honda fortaleza:
«¡Venid compadre, que las horas pasan;
pero aprendamos a pasar con ellas!»
Y el cañonazo en la Planicie,
y el himno nacional desde la iglesia,
y el amigo que viene a saludarnos:
«feliz año, señores», y los criados que llegan
a recibir en nuestros brazos
el amor de la casa buena.

Y el beso familiar a medianoche:
«La bendición, mi madre»
«Que el Señor la proteja...»
Y después, en el claro comedor, la familia
congregada para la cena,
con dos amigos íntimos, y tú, madre, a mi lado,
y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.
¡Madre, cómo son ácidas
las uvas de la ausencia!

¡Mi casona oriental! Aquella casa
con claustros coloniales, portón y enredaderas,
el molino de viento y los granados,
los grandes libros de la biblioteca
—mis libros preferidos: tres tomos con imágenes
que hablaban de los reinos de la Naturaleza—.
Al lado, el gran corral, donde parece
que hay dinero enterrado desde la Independencia;
el corral con guayabos y almendros,
el corral con peonías y cerezas
y el gran parral que daba todo el año
uvas más dulces que la miel de las abejas.

Bajo el parral hay un estanque;
un baño en ese estanque sabe a Grecia;
del verde artesonado, las uvas en racimos,
tan bajas, que del agua se podría cogerlas,
y mientras en los labios se desangra la uva,
los pies hacen saltar el agua fresca.

Cuando llegaba la sazón tenía
cada racimo un capuchón de tela,
para salvarlo de la gula
de las avispas negras,
y tenían entonces
una gracia invernal las uvas nuestras,
arrebujadas en sus talas blancas,
sordas a la canción de las abejas...

Y ahora, madre, que tan sólo tengo
las doce uvas de la Noche Vieja,
hoy que exprimo las uvas de los meses
sobre el recuerdo de la viña seca,
siento que toda la acidez del mundo
se está metiendo en ella,
porque tienen el ácido de lo que fue dulzura
las uvas de la ausencia.

Y ahora me pregunto:
¿Por qué razón estoy yo aquí? ¿Qué fuerza pudo
más que tu amor, que me llevaba
a la dulce aninomia de tu puerta?
¡Oh miserable vara que nos mides!
¡El Renombre, la Gloria..., pobre cosa pequeña!
¡Cuando dejé mi casa para buscar la Gloria,
cómo olvidé la Gloria que me dejaba en ella!

Y esta es la lucha ante los hombres malos
y ante las almas buenas;
yo soy un hombre a solas en busca de un camino.
¿Dónde hallaré camino mejor que la vereda
que a ti me lleva, madre; la verdad que corta
por los campos frutales, pintada de hojas secas,
siempre recién llovida,
con pájaros del trópico, con muchachas de la aldea,
hombres que dicen: «Buenos días, niño»,
y el queso que me guardas siempre para merienda?
Esa es la Gloria, madre, para un hombre
que se llamó fray Luis y era poeta.

¡Oh mi casa sin cítricos, mi casa donde puede
mi poesía andar como una reina!
¿Qué sabes tú de formas y doctrinas,
de metros y de escuela?
Tú eres mi madre, que me dices siempre
que son hermosos todos mis poemas;
para ti, soy grande; cuando dices mis versos,
yo no sé si los dices o los rezas...
¡Y mientras exprimimos en las uvas del Tiempo
toda una vida absurda, la promesa
de vernos otra vez se va alargando,
y el momento de irnos está cerca,
y no pensamos que se pierde todo!
¡Por eso en esta noche, mientras pasa la fiesta
y en la última uva libo la última gota
del año que se aleja,
pienso en que tienes todavía, madre,
retazos de carbón en la cabeza,
y ojos tan bellos que por mí regaron
su clara pleamar en tus ojeras,
y manos pulcras, y esbeltez de talle,
donde hay la gracia de la espiga nueva;
que eres hermosa, madre, todavía,
y yo estoy loco por estar de vuelta,
porque tú eres la Gloria de mis años
y no quiero volver cuando estés vieja!...

Uvas del Tiempo que mi ser escancia
en el recuerdo de la viña seca,
¡cómo me pierdo, madre, en los caminos
hacia la devoción de tu vereda!
Y en esta algarabía de la ciudad borracha,
donde va mi emoción sin compañera,
mientras los hombres comen las uvas de los meses,
yo me acojo al recuerdo como un niño a una puerta.
Mi labio está bebiendo de tu seno,
que es el racimo de la parra buena,
el buen racimo que exprimí en el día
sin hora y sin reloj de mi inconsciencia.

Madre, esta noche se nos muere un año;
todos estos señores tienen su madre cerca,
y al lado mío mi tristeza muda
tiene el dolor de una muchacha muerta...
Y vino toda la acidez del mundo
a destilar sus doce gotas trémulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la Noche Vieja.

 

Andrés Eloy Blanco

Ivonne Olivares/pasante 

   

 

 
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